A la mitad del siglo XX, cuando Europa barría los escombros de la guerra y
la propaganda seguía encendida, un pequeño libro cuestionó la supuesta
cordialidad de los aliados victoriosos con una fábula brutalmente simple: los
animales de una granja se rebelan, expulsan amo abusivo y explotador, proclaman
una república animal en donde todas las bestias son iguales y una doctrina, el
animalismo, que da soporte ideológico a su aspiración … y terminan dominados
por un nuevo amo, más astuto y más cínico, que si bien tiene cuatro patas, es una
calca del antiguo explotador.
George Orwell escribió Rebelión en la granja entre finales de 1943 y los
primeros meses de 1944, cuando la Unión Soviética era todavía un aliado contra
el nacionalsocialismo y nadie se atrevía a criticar al paraíso de los trabajadores.
Era una mala política editorial, pero el modesto sello Secker & Warburg la
publicó el 17 de agosto de 1945 y le añadió un subtítulo que hoy vale la pena
recordar: Un cuento de hadas. Esa fue desde luego una provocación: no hay
hadas; lo que hay es una mecánica de poder expuesta con la frialdad de una
vivisección.
Lo esencial cabe en tres trazos. Uno: una comunidad maltratada se rebela y
funda un orden nuevo, con un catecismo claro, los “Siete Mandamientos del
Animalismo”, resumidos en una promesa luminosa: “Todos los animales son
iguales”. Dos: la dirección de la revolución, encarnada en cerdos inteligentes y
pragmáticos, descubre pronto que administrar exige privilegios, y que el lenguaje
es una herramienta para corregir la memoria. Tres: la promesa se erosiona a
golpes de excepción, miedo y hambre, hasta que queda la línea más indecente del
libro: “Todos los animales son iguales, pero algunos animales son más iguales que
otros”. La novela no necesitó nombrar a Trotsky para que lo viéramos
caricaturizado en “Bola de nieve”, el más inteligente de los marranos expulsado
Juego de ojos
Miguel Ángel Sánchez de Armas
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por la nomenklatura; no necesitó explicitar “estalinismo” para reconocer en el
cerdo “Napoleón” al caudillismo más hábil que inteligente, más burocrático que
inteligente; tampoco alude a “medios de comunicación” para que entendiéramos
que “Squealer”, el cochi vocingflero, es la voz oficial que convierte la derrota en
victoria y el abuso en sacrificio patriótico.
Orwell sabía de lo que hablaba. Había visto en España cómo una
revolución podía pudrirse desde adentro, y en la BBC aprendió el peso específico
de la palabra repetida con método. Por eso Rebelión en la granja no es una
caricatura del comunismo a secas sino un manual de síntomas: la subordinación
de la verdad al partido, el chantaje del enemigo externo, la contabilidad creativa de
las cosechas, el juramento de austeridad en boca del comité bien alimentado.
Donde haya poder concentrado, habrá un “Squealer” calibrando adjetivos y
adverbios, un departamento dispuesto a tachar y reescribir el pasado para que el
presente sea impecable, una clase política que proclama la austeridad y la
honestidad mientras en el primer círculo los favoritos se visten de pashas
orientales y pisotean leyes y principios como en jaraba tapatío. Quien crea que
ese vicio pertenece al siglo XX no se ha percatado del XXl: la receta sigue vigente
y se ejecuta con pantallas más grandes, métricas más finas y un ejército de
cuentas anónimas.
Hubo quien consideró el libro “demasiado obvio”. La objeción dice más de la
época que de la obra. La obviedad es virtud cuando el clima cultural prefiere la
cortesía a la lucidez. En 1946 el subtítulo “cuento de hadas” cayó de la portada y
el librito siguió su marcha: se ha traducido a más de 70 idiomas, han aparcido 11
millones de copias registradas y las ediciones legales y piratas se estiman entre
algunos cientos y algunos miles. Ha sido llevada al cine y al teatro. Su fortuna no
obedece sólo al paralelismo soviético y a su caricatura del “padrecito Stalin”, tan
venerado incluso en México, sino a que dibjua un arco universal:
revolución–institucionalización–traición; ideal–gestión–jerarquía;
hambre–trabajo–privilegio.
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La frase “más iguales” se convirtió en un una alarma que suena cada vez
que una autoridad invoca la igualdad mientras reclama prerrogativas que la
niegan. Esa es la eficacia de la obra: invalida el eufemismo. Cuando un régimen
decide que ciertos procedimientos aplican para todos, salvo para quienes “cargan
con responsabilidades especiales”, ahí vemos la granja. Cuando un gobierno
atribuye la penuria a la vecindad hostil y promete que el próximo ciclo sí habrá
abundancia, ahí está el molino. Cuando se reescribe el reglamento con tinta
invisible a medianoche, ahí está el muro encalado. Y cuando la prensa oficial
convierte el retroceso en “ajuste estratégico”, ahí se escucha de nuevo a
“Squealer”, tan moderno como siempre. Nadie se libra del síndrome de la granja:
cuando conviene, todos descubrimos el talento para ajustar mandamientos. Y si
alguien protesta, siempre habrá perros -uniformados o de civil- recordándole que
hay prioridades superiores.
En Rebelión en la granja cada frase contiene una idea simple: el poder
necesita espejos y coros; cuando los consigue, se multiplica; cuando se los
niegan, pierde aura. Podríamos actualizar el reparto para nuestra época.
“Napoleón” ya no necesita perros de ataque; le basta una granja digital que
mastique reputaciones. “Squealer” no el altavoz; tiene conferencias diarias,
vocerías rotativas, cuentas verificadas y un océano de bots dispuestos a hacer
“trending” las medias verdades. Y los vecinos, esos granjeros humanos con los
que al final se estabece una alianza, brinda, son los socios, los acreedores, los
organismos, los aliados de conveniencia. A todos se les puede explicar que aquí
no hay contradicción: sólo “madurez institucional”.
Orwell murió en 1950, poco después de publicar 1984. Nos dejó dos
advertencias complementarias. Una: el totalitarismo puede hacerse con la verdad
borrando palabras y reescribiendo el pasado hasta volverlo un pantano. Dos: la
revolución, si no se cuida de sí misma, se vuelve administración de privilegios.
Rebelión en la granja es el prólogo de ese par. No es una parábola sobre “los
otros”; es un espejo portátil.
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Miguel Ángel Sánchez de Armas
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Ochenta años después de su primera edición, el libro entra y sale a escena
en temporadas de polarización y halla nuevos lectores cada vez que un gobierno o
una empresa, o un partido, o un sindicato—decide que la ley es una sugerencia
sujeta a “circunstancias extraordinarias”. No es casual que su vigencia crezca
cuando el lenguaje público se llena de neblina. Hoy mismo, en este 2025, el libro
más buscado en el mercado negro cubano es Rebelión en la granja y alcanza
altísimos precios. Podríamos venderles ediciones y ahorrarnos el petróleo.
Toda época necesita un antídoto; la economía verbal de Orwell sigue
funcionando. Si la igualdad es de verdad, no admite superlativos. Si es “más
igual”, ya sabemos dónde estamos.
